DAY 1

Y fue que me desperté mozo y me fui a echar fumestonto, los miembros de spacerockheaters que quedamos con vida permaneciamos a la espectativa por muchas razones: ante nosotros el primer acontecimiento de cierta envergadura desarrollado bajo nuestro nombre (y nuestro esfuerzo), enormes ganas atenazando las ingles y furia contenida, pero al mismo tiempo canguelo marino por el nombre dado y la responsabilidad sentida: la seda fue fluyendo del culo del gusano, los pequeños problemas se fueron solucionando y…. Mira!!! Porque varios seres desgreñados, con ojos de Houdini y bocas sonrientes bajaron de la camioneta como solo los rebeldes liberianos saben hacerlo: con las armas en la mano y preparados para sembrar el pánico; no sin antes dejar un recuerdo con la furgoneta en forma de "besito" a un coche aparcado a escasos metros de la Sala. Teníamos referencias pues le habíamos preguntado al cura y al alcalde de su pueblo, pero claro uno nunca se lo acaba de creer y espera a que todo empiece: el templo era la Belle, el día el viernes y la plaza estaba desierta, sin sol alguno que bañara nuestra piel pero si tonadas a cargo de DJ Kanuto, ese fragmento de ser humano trascendental y poderoso como minotauro embrabecido, imprescindible ya en cualquier evento que se precie en esta nuestra provincia (aunque otros dirán que es suya) con tal breve pinchada de calentamiento y las imágenes de John Cleese haciendo de comadrona de fondo se paso la espera hasta que, con unas 60 personas dando calor al local FUMESTONES se encaramaron al escenario, como si los 5 fueran un solo King Kong, con sus maquinas metálicas bajo el brazo.

Y que bonitos eran con esas sonrisas, empezo el ametrallamiento y apenas llevaban 5 minutos que ya parecía que estaban terminando los cabrones: potencia sonica peto los cuerpos de una sala que al no estar completamente llena hacia retumbar el sonido de ese garajero cargado de actitud Punk de fumestones. Y es que temas como "Dirty Fountain" o "The party" subieron en brutalidad y salvajismo comparado con lo expuesto en estudio: ni mejor ni peor, simplemente más bestia, eso si, incluso en climas tan caóticos como el de ese viernes pueden regalar lujos a la audiencia como "Queen of my dreams", medio tiempo precioso que deja a las claras ante que pedazo de grupo nos encontramos. De los más peculiares: si otros piden halagos y algunos piden perdon, ellos pedían que les llamaramos Hijos de puta, pues entre otras cosas, lo son; a partir de ahí incursiones suicidas de los miembros, cuerpos desnudos, muslos expuestos, aspersores de cerveza popular sobre lo cuerpos en permanente riesgo de electrocucion de los miembros: ROCK & FUCKING ROLL… como siempre en esta urbe los cobardes se echaron atrás, las camaras a los lados y el pequeño grupo de elegidos disfruto de los golpes metálicos casi en exclusiva, respondiendo con espasmos y saltitos de mirlo… muy bonita la ambientación concedida ademas por sendas vampiras de la corte fumestona que no escatimaron tampoco ni la saliva ni el confetti ni la lascivia, las unicas tres palabras que los fumestones entienden del castellano (junto con las necesarias para realizar mercadeo de fluidos y solidos, of course).

Detrás de ellos, los zulues atacaban un campamento de Natal y Graham Chapman cantaba como tom jones rodeado de angeles hembra de enormes pechos.

La cosa olía muchisimo a peligro, algunos caiamos, nos arañabamos, las cuerdas saltaban, fumestones bajaban del escenario, el publico les metia mano en las guitarras…. O acababamos todos a hostias o todos follando, no parecia haber lugar para soluciones intermedias y el caso es que al final todo termino como solía terminar el Imperio Asirio: los músicos por el suelo, gente recien llegada que caia sobre ellos resbalando en sudor y alcohol, descontrol cerebral, descontrol sónico… de milagro recuperaron el equilibrio para obsequiarnos un “enhiestos los mastiles”, con todos los miembros menos el baterista fuera del escenario, con tal mala fortuna que uno de los acostumbrados espontaneos (en este caso uno especialmente decrepito y malencarado) se apropió de un bajo y acompaño al resto de miembros en el acabose final aporreandolo como si fuera la esposa de cualquier caballero español, en una dantesca imagen , mas alla de la telilla (no tetilla) borrosa que cubria nuestros ojos.

Un show brutal, que esta absolutamente PROHIBIDO perdérselo, sin excusa a menos que toquen a mas de 50 km de tu casa, como lo del paro: los Fumestones casi no necesitan publico, pues ellos pueden hacer de público y grupo, si además lo tienen y este se entrega, la cosa puede hasta ser escrita para incluirla en la biblia como apendice: con varios Frontman y 5 excelentes, embrutecidos, mentalmente peligrosisimos musicos es una de las bandas que, al margen de su altisima calidad artistica, tienen uno de los directos mas demoledores que se pueda ver, con estos ojitos sonrientes….. en cuanto al postconcierto, que puedo decir, Fumestones se transforman cuando tocan, y al bajar siguen por la misma senda y la locura se hacia exponencial, no quiero ni recordar las imágenes que dejaron para la historia de la ciudad en las horas siguientes. Fregamos el suelo de la Machacona, comulgamos de las gafas de Javi, la casa de Ricardo (que muchos grupos conocerán ya) fue un show auténtico y finalizaron el día acojonando al turismo de calidad en paños menores en la parte antigua.

DAY 2

Se abrieron estos nuestros ojitos, y nos dimos cuenta que estabamos mas delgados, mas sucios, mas cerca de la muerte que la mañana anterior, pero por alguna razón más felices y aun con sitio para picor en las inglecitas: los Chicos estaban de camino para tronar tonight… y fue que llegaron como llegaba siempre cesar a Roma: en caravana, de hecho parecían tantos que se los podía organizar en cohortes, pero al final los contamos y eran solo 14 (6 músicos, como ya sabéis): nuestras manos se frotaban mentalmente, pues habiendo sabido de ellos por el oráculo de delfos, calzada news y a través de gitanas en las manos de voluntarios escogidos al azar, sabíamos de su show demoledor que, en una sala tan especial como la machacona, podría desembocar en una autentica orgía de visceral ruakenrol.

Rock’n’roll etílico y gastronómico los habíamos anunciado en carteles y trípticos del Copito Is Dead weekend y hay que reconocer que el preconcierto tuvo un poco de todo eso: a las fresas, bocatas y otros elementos sustentantes que traían, con abundantes caldos para ayudarles a bajar, se añadieron las morcillas de un restaurante local, la oreja, los callos, las patateras que Kanuto en persona sintetiza en las turberas de las estribaciones de Gredos en que habita (fueron devoradas con la saña y las maneras de los cíclopes, como si de plátanos se trataran).

Y fue que el tiempo paso y el gran momento llego, no sin cierta zozobra, problemas para conseguir micrófonos y la noticia incierta al principio de un grave accidente por parte de fumestones, 4 de cuyos miembros habían dejado Cáceres esa misma mañana nos dejaron semipalidos. Por suerte los micrófonos aparecieron y supimos que los fumes estaban sanos y fuertes, aunque algo amoratados y pudimos centrarnos en aquello a los que habitamos ido y…… Satán bendito:

Bajo una bóveda de ladrillo un frontman bigardo, con unos aires como de Mojo Nixon mezclado con Billy Bob Thorton y el barbudo loco de la matanza de texas, un guitarristaleopardo, un saxofonista plateado (silver butcher surfer o algo así le llamaría) y en los flancos dos aviesos gemelos, cuyos ojos malignos nos miraban bajo dos brillantes calvas mientras aferraban sus respectivas maquinas de producir truenos y un baterista que con baquetas o sin ellas hace retumbar las estancias.

Brutalidad: yo creo que cuando se estaban presentando ya estaba sudando. Aquello parecía el desembarco de alhucemas pero sin legionarios: mas diría yo la boda de la hija del general Lee o algo parecido, pero sin cura por ninguna parte, en la primera canción el Saxo sonaba tan absolutamente acelerado (de hecho no tardo mas de minuto y medio en quitarse la camisa) que arrastro al resto de la banda en una divertidisima y poderosa exhibición de música de primera, que si se la ponen a Stephen Hawkins y a Christopher Reeves se levantan de un salto y los tienes a los dos revolcándose por el suelo: los CHICOS PROHIBEN ABURRIRSE a cualquiera que asista a su show, y es que eran cojonudos los miraras por donde los miraras: el sonido impecable, la música un delicioso hard rock con toques sureños, acelerado pero con sitio también para alguna tierna balada, tierna no como sinónimo de babosa, sino como verdaderamente emocionante; el Frontman un espectáculo en si mismo, poderosisíma voz y un ingenio desternillante en los huecos entre canción y canción, con citas y dedicatorias a grandes personajes de la historia del rock como Pastis y Buenri, Cacaito Rodríguez y el marido de Isabel II (la de la ginebra no, la del anís del mono), creo recordar. El descontrol no tardo en apoderarse de la avazandilla en el que se remezclaban los cronistas gráficos de space y otros medios, el pueblo soberano, la corte de los Chicos que nunca viajan solos y dos o tres personas de extrema fealdad que se agitaban como flan de gelatina en tifón nicaragüense… a eso de la cuarta o quinta canción seguíamos estando en Bellota City pero aquello parecía el bayou, el par genético bajo-guitarra, el saxo y el PANTANO húmedo y cálido en que se habían convertido las primeras filas así lo atestiguaba, los músicos comenzaron a pasearse, la corte chiquera comenzó a caer por los suelos, los culos chocaban, el Povo se generaba y los cuerpos masculinos JEDIAN como corral de la pacheca: la degeneración dio un paso más y el pueblo comenzó a capturar la nutrida colección de minis de plástico llenos de caldos que los chicos ponían en el front a disposición de las masas y estas comenzaron a humedecer cuerpos y suelos; sombreros de cow boy que volaban, cinturones usados como látigos, senos estripados contra las baldosas y flecos mordisqueados en mitad de un ensordecedor rugido rockero: eso es, eso debe ser siempre, un show de los CHICOS, POR TRES EUROS!!!,¡¡¡¡ HIJOS DE PUTA!!!!!!! Y los hay que pagan diez veces mas por ver la basura de sonic youth…..

El concierto se acercaba a su final y se iba haciendo peligroso para la salud, se oían pulmones pitando como el Orient express, o el de medianoche no me acuerdo bien, los gemelos malvados patinaban y caían, el grupo se entrechocaba entre si como un cuadro jotero pero con Evil Elvis planeando sobre sus conciencias, la felicidad era completa a coste de la propia integridad cuando un ataque de pánico generado por la sombra de los granaderos de su majestad el alcalde precipito el final del concierto después del primero de los bises (estoy convencido de que habría habido más, pues para este momento las filas de atrás también se estaban empezando a calentar).

Tiempo para el postconcierto que no desmereció en absoluto aquel de los fumestones, con mas látigo-cinturones, cubata, cerveza, Pollos lisérgicos, pueblo de roma y masa piadosa: no puede dejar de dar gusto cuando se es tan bueno, y tan cojonudo al mismo tiempo. Se cierra el COPITO de tan gloriosa manera, solo penando incrédulos por el hecho extraño a nuestros ojos de que ambos estuvieran un poco más de media entrada (sobre 60 primer día, 70 segundo), en vez de tener a la gente pegándose por presenciar semejantes orgías al miserable precio de 3 MEDALLONES DE PESCADILLA.

Sólo nos queda agredecer a las bandas por venir, por los shows que nos ofrecieron y por ser más grandes personas aún que músicos. A la peña que se acercó de fuera, cojonudos, a la peña fiel de Cáceres que ha sostenido todos los conciertos, a las salas y ya de paso a todos los grupos que se dignaron a venir a Cáceres cuando les llamamos. Hasta el siguiente Copito.

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